Españoles Frankie ha muerto

El sobre contenía un par de fotos. En ambas se veía a Mónica en primer término sobre un fondo borroso que bien podía pertenecer a una calle de Londres. O de Berlín. O de Brujas. O de Praga. De hecho el fondo no se distinguía lo más mínimo, pero la imaginación no ha sido nunca mi punto débil. Filth no me había fallado nunca así que no tenía por que sospechar de él. Era rastrero pero legal. Era consciente de que yo contribuía en cierta medida a pagar la universidad de sus hijos, por decirlo de algún modo, y no estaba dispuesto a perder a un cliente fijo. Así que podía estar tranquilo, Filth no me la jugaría. Si había dicho Londres es porque sabía de buena tinta que la fugaz, repentina y no autorizada sesión fotográfica a la cual Mónica había sido objeto, había tenido lugar en Nothing Hill o Chelsea. O en el Soho. O que coño sé.

Tan pronto como me fue posible contacté con una vieja amiga que, por motivos laborales, había emigrado a la capital inglesa hacía ya unas cuantas primaveras. Me contó que se había casado recientemente, que estaba enfrascada en la mudanza y que no podía acogerme, sin embrago, me puso en contacto con una antigua compañera de estudios que no puso ninguna objeción en darme alojamiento.

El viaje en avión fue como la seda. Nada más aterrizar tomé el Stansted Express hasta la estación de Liverpool Street. Allí cogí el metro, línea roja, y me bajé en Nothing Hill Gate.

La casa de la amiga de mi amiga era un palacete de tres plantas de color blanco marfil. Resultaba bonita a simple vista y preciosa cuando la observabas detenidamente. En frente, justo en medio de un pequeño parterre rebosante de flores en su máximo apogeo, se encontraba una escalinata de cinco o seis peldaños que conducía hacia la puerta principal. Sin más dilación que la de observar por un instante el precioso jardín, subí las escaleras de dos en dos y me precipité sobre el timbre. La puerta se abrió casi al momento y apareció ante mí una chica, más o menos de mi edad a juzgar por las apariencias, que, en cuanto a belleza se refiere, nada tenía que envidiarle a la casa.

               Tú debes ser Frankie – me dijo-.

Eran las seis de la tarde de un día laborable. John Filth me había dejado un mensaje citándome en el Beirut dentro de media hora. Por lo visto una fuente bastante fiable le había pasado información referente al "Caso Mónica". Filth era un contable cuya principal ocupación consistía en el blanqueo del capital de todo aquel que le ofreciera un módico diez por ciento del activo. En sus ratos libres, y para sacarse un sobresueldo, se dedicaba al tráfico de información. En otras palabras, era mi soplón de confianza. Si es que eso es posible.

El Beirut se encontraba en el Paseo Central. Era oscuro y cochambroso pero me quedaba cerca y con frecuencia me dejaba caer por allí. Además estaba regentado por mi buena amiga Green, que no me cobraba las copas. A cambio ella tenía total impunidad para escarbar en mi vida privada y total libertad para organizarme citas a ciegas, a posteriori totalmente infructuosas. Era un pacto tácito al que no estábamos dispuestos a renunciar.

Al llegar allí distinguí a Filth al instante. Estaba sentado en una mesa situada al fondo del local, con una jarra de cerveza en una mano y un cigarrillo en la otra.

Después de saludar debidamente a Green y servirme una cerveza, me encendí un cigarrillo y fui a sentarme junto a él. Como de costumbre lucía impecable. Traje, corbata y zapatos de diseño. Afeitado apurado y brillantina. Y esa sonrisa a medio camino entre la prepotencia y la suficiencia.

Al intuir mi presencia Filth me tendió la mano. Después de la encajada de rigor me alcanzó un sobre cerrado de tamaño mediano. Le pagué lo acordado. Otra encajada y me dispuse a marcharme. Filth exclamó:

-        ¿Has estado en Londres Filters?